Спелые тяжёлые гроздья винограда выразительно глядят на меня из-под листвы. Осторожно срываю их, стараясь не повредить ни одной ягодки чужой души, а дома уже выжимаю из них сок, который брызгает повсюду. В огромную бутыль из грубого стекла, стоящую на видном месте, уперлось, чтобы отдохнуть, солнце — и сок забурлил, заговорил, запенился... День, неделя, месяц, и вот, смотри, вино настоялось, очистилось, посветлело и стало крепким и ароматным. Пригублю — и вспоминаю каждую ягодку в отдельности, каждую чужую мелодию, каждое слово, которое выбродило, выкристаллизовалось в сосуде моей души и вылилось благодатным хмельным напитком на бумагу. Вот и вас угощаю ароматным напитком, попробуйте — вкусно ведь...